Посвящается конгруэнтности общения.
— Почему вы убили вашего мужа?
— Он украл моих родителей.
Внутренний Принудительный Психотерапевт удивленно поднял бровь.
— Поясните?
— Ну, знаете, так бывает. Рождаешься, заводятся родители. Вроде и с ними не очень, и без них никак. Биологический контракт обязывает, да и социальный тоже. Им тоже как-то не особо прекрасно, «ожидали немножко не этого». Не полный провал, конечно, «мы все равно тебя любим» (когда ты хорошо себя ведешь). Потом потихоньку взрослеешь, переходишь с грудного молока на еду из People’s по пятницам после работы.
Тут уж и замуж пора.
Опять-таки, никто ничего особо выдающегося не ожидает. Ну, какой-нибудь муж да достанется. Но внезапно на погибель всем врагам муж оказывается совершенно идеальным мужчиной, мужем, будущим отцом и сыном моих родителей, которого у них никогда не было. Попросту говоря, «мои родители от него без ума».
Обладая от природы окном внимания, как у золотой рыбки, родители тут же выбрасывают дочь из своего головы, как из рук и полностью концентрируют свою любовь на муже — их дочери, а не своем.
Озадаченная этим происшествием дочь...
— О себе в третьем лице говорить запрещается! — запретил Внутренний Принудительный Психотерапевт.
— Озадаченная этим происшествием я некоторое время проходила ровно, но когда поняла, что он даже как-то отвечает им взаимностью, впала в депрессию на два часа сорок восемь минут.
— ...по прошествии которых убийство и произошло? — терпеливо поторопил ВПП.
— Да.
— Каким образом оно произошло?
— Ой, ну знаете, он всегда говорил «Не называй мой фаллос «писюнчиком», меня это просто убивает!».
— И вы назвали?